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sábado, 24 de marzo de 2012

Rogelio Domínguez López


Domínguez López Rogelio. Seudónimo de Fernando Rubalcaba, Roberto Dubal.  Compositor, poeta Oriundo de la ciudad de Chiapas México, nació en el año de 1974; comenzó a escribir canciones en forma autodidacta a los 12 años. Participo en movimientos culturas independientes de  teatro guiñol y  rock  en Chiapas. Experiencias que le sirvió para el poemario inédito: El secreto de los umbrales entre otras creaciones literarias,en la actualidad no a publicado. Hizo estudio en  lengua y literatura Hispanoamericana en la universidad autónoma de Chiapas.
                          rockers33 kadafy@hotmail.com.

Su Obra :
Rapsodia en tu nombre.



A Fabián García y los amigos
de la cantina, tía Lesbia.

Aquí, frente al televisor
junto a la  mesa,
a estas horas,
con un cigarrillo por testigo escribo:
afuera el ruido sordo de los autos,
el reproche de  los amantes,
el paso  de alguien  que deambula taciturno,
el viento que arremolinan  las hojarascas,
el ir y el de venir de la brisa ,la llovizna,
los perros que ladran a estas oleadas noches.

Adentro  el ligero desliz  de mi mano que escribe,
nadie  escucha,
sigue latente la  pluma
pausada, al ritmo de  tinta.

Sin darme cuenta, gira mi rostro,
me levanto y me dirijo al librero,         
mientras abro sus páginas al azar,
 encuentro  la más triste carta …
a  más de cuatro reglones, las hendiduras
del alma  empiezan a brotar,
cierro el libro, respiro profundo,
tomo la pluma, inclino el  rostro,
inicio la travesía:
¡Aquí  estoy! con mi pluma gris
y una hoja de papel, escribiendo  tu adiós.
Aquí estoy, aclarando palabras para aquellos
que no  encuentran sosiego,
aquellos  vencidos, sin esperanza
 qué afligidos  abren  la puerta,
los abraza el  silencio.

Pendencia constante vuelve a cobijarlos.


Escribo en tu nombre,
a los amores que gritan su soledad,
aquellos que nunca se encuentran:
Que este verso sirva de consuelo,
a las honduras que germinan golondrinas
que este verso no se consuma en la espera de las  Alondras,
que no muera el último aliento,
que broten raíces
de mi voz dormida, para poder cobijar
a diez mil hombres,
para  sufrirlos en el alba
de  mis manos  el bálsamo que cura las heridas,
porque nunca levantamos la espada,
por el contrario inclinamos el rostro,
porque  mueres  en la  desolación
escribo en tu nombre,
y escapo  por un instante:
por los vencidos que han llorado plenilunios,
por la pérdida de  mil batallas
he esperado innumerables  veranos,
he visto caer el sol de los Caldeos,
ha bebido agua de mis manos Prometeo,
he soportado la daga  de Caín,
he visto el oráculo de las mil  noches sin fin,
pero hoy en esta noche
 en la desventura
escribo este verso.
                                                                                                                 Tuxtla Gutiérrez
                                                                       Barrio de Terán     
                                                                       Invierno de 2009 

La lluvia y su silencio.


 La lluvia pasión, y muerte póstuma, más en sus gota
 una doble caricia, fecundada hacia el hijo no deseado
doble morir  se confunde en risas y llantos anidados
otras lluvias  venideras tañerán  sus gotas  más filosas,
y todo sigue, auto, huesos de papel, otros  novios que se mojan
con la misma hiel,  hacía venideras soledades.
Y no responden ecos de aires pasados, ni ligeras lloviznas
solo sé  que  se incrustan como alfiler en la carne,
 agudo dolor del desosiego, con la piel desnuda
y los huesos a flor de piel,  él amable perdedor y la flor hermosa
en una ráfaga de huesos aúllan,
para disolverse en el polvo.


Los días que nunca fueron.

     
Tus labios  muertos entrelazados
en un canto fúnebre de angustia.
Bajo la tibia  noche
del rostro moribundo,
en los días que nunca fueron,
en el alba de una vida atormentada
quizá en sombríos días te  recuerde,
quizás muera quizás,
pero hoy deja estrecharte.
Lamerte con mesura,
danzar en criptas olvidadas.


   Territorio ignoto.


                 A  Manuel Briones y Jazmín cruz.

Huir, salir y caminar de espaldas,
a las infinitudes ocasionales
de la inocencia. 
 Retornar  en el primigenio lóbulo
 para encarnar en  el frescor matinal de la hermosa nebulosa
en  la rubia melena  del  reflejo del arcoíris.


Situado en alguna nebulosa.



Dentro de la luz, cristales primigenios
se descifran en mis huesos,
se oyen  vertebra en su  transparencia de fuego
la fuerza del  todo
la otra cara de la moneda, por el cual la espada se levanta;
 entonces el vencido quiere ser el vencido;
 extraña  satisfacción, pero qué caso tiene verse otra vez derrotado
y estar nuevamente en guardia,
entonces quién es quién.


3 comentarios:

  1. Gracias por estar con nosotros. Es un honor tenerte en este blog. Un saludo y bienvenido

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  2. Preciosos Poemas, llenos de sensibilidad y sentimiento.
    Un saludo.

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  3. Muy interesante lo que escribe, su vida también.

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